flor no asfalto

Capitães da areia

2011-11-18T14:11:00.000-08:00

Sobre chuva e Niemeyer

2011-10-17T19:23:00.000-07:00

Teatro Nacional, Brasília.

Chuva

2011-10-08T19:58:00.001-07:00

A dor de hoje

2011-09-30T11:58:00.000-07:00

Nem falo dos que foram diretamente atingidos e possuem marcas visíveis. Mas de todos os outros, os que vieram depois. Como eu. Quem nasceu pós golpe de 64 já veio ao mundo com uma ferida por dentro, pronta pra doer a cada estímulo, a cada história sobre a ditadura militar.

Os anos de chumbo são só um exemplo, são tantas cicatrizes que somos remendo. Nas veias de um povo corre o sangue jorrado por seus antecessores. São marcas feitas pra doer, pra ninguém esquecer. Procure um médico quem nunca sentiu pulsar esse tipo de dor. A dor da escravidão, a dor da tortura, a dor de cada massacre e de cada horror.

* Depois de ver o filme Hoje, de Tata Amaral, no Festival de Brasília do Cinema Brasileiro.

A dona da cena

2011-09-24T17:40:00.001-07:00

Por estas bandas, a chuva não pode simplesmente cair, tem que estrear. Com a dramaticidade de uma ópera. Muda o céu, o ar, o vento, muda a energia. Não-sei-que-bicho aparece, não-sei-que-bicho anuncia. É uma cantora lírica de batom carmim, fica no camarim, só pisa no palco perfeito. O cenário, as luzes, o som. Tudo testado, passado e repassado; tudo faz crer que está na hora. Mas no palco ela não pisa. A água já está na boca, o público agoniza. E ela não pisa.

Cordel do Cerrado

2011-08-24T14:40:00.000-07:00

Ê mar sem fim
Nem no Cerrado ele sai de mim
Difícil ficou foi pra Iemanjá
Que tem vir até aqui me cuidá
Mas é muita demanda, não dá pra só um
Ela conta co'ajuda de São Jorge Ogum
Difícil é a vida de um forasteiro
Só mesmo ao lado de um santo guerreiro

São João do Cerrado

2011-08-12T19:21:00.000-07:00

Ceilândia - DF

Óia!

2011-08-08T17:11:00.001-07:00

XXI Encontro de Culturas Tradicionais da Chapada dos Veadeiros.

Desafino

2011-08-08T07:24:00.000-07:00

Na manhã de segunda-feira, um vizinho tenta tocar Over the Rainbow no piano, ainda desafinando bastante. E eu me recosto à janela, tentando reconhecer o que é música, o que é nota solta que na brisa se esvai. Ele não me conhece e provavelmente sou a única plateia. A melodia cada vez mais confusa, as notas embaralhadas, o céu daquela cor de sempre, continuo parada. É que no peito dos desafinados, não, é que no meu peito também bate um coração.

Desafinado, por Tom e João.

2011-07-13T14:26:00.000-07:00

Em São Paulo, flores que nascem no asfalto. Em Brasília, flores que nascem no seco. A essência da busca é a mesma.

2011-05-08T11:49:00.001-07:00

Mareada de palavras, queria aprender a ler olhares.

Cultura no sentido centro-bairro

2011-05-03T08:46:00.000-07:00

(Crônica de outubro de 2010)

Parque do Engenho/Metrô Paraíso, Jardim Maria Sampaio/Praça Ramos, Jardim Macedônia/Estação da Luz. Linhas de ônibus lotadas, em que cada centímetro quadrado era disputado a empurrões e cotoveladas em duas porções diárias: de manhã e no fim da tarde. Essas três – e mais algumas – me levavam do Campo Limpo, região sudoeste ou, conforme a classificação no mapa, extremo sul da cidade de São Paulo, à região central, mais especificamente à Avenida Paulista e à Avenida da Consolação, meus principais destinos por causa de estudo e trabalho.

A travessia para o centro era feita por um longo caminho quase em linha reta: Estrada do Campo Limpo, Av. Dr. Francisco Morato, Ponte e Av. Euzébio Matoso, Av. Rebouças e, enfim, Av. Paulista ou Av. da Consolação. Algumas linhas tinham outra rota, pegavam a Rua Butantã, o Largo de Pinheiros, a Teodoro Sampaio, a Dr. Arnaldo. Provavelmente, ter mais de uma opção de caminho era para não matar de tédio quem precisava se locomover todos os dias para a região central, medida importante, pois uma coisa é só estar de pé, esmagado e com falta de ar, outra coisa é estar de pé, esmagado, com falta de ar e entediado.

Segundo a pesquisa DNA Paulistano, do Datafolha (2008), 43% dos moradores do Campo Limpo utilizam ônibus para chegar ao trabalho. Mas lembrando de como eram aqueles ônibus de manhã, só posso acreditar que há alguma coisa errada na pesquisa, e olha que nem é pesquisa eleitoral.

Bem, mas o leitor pode argumentar que esta crônica deveria ser sobre cultura, e não sobre transporte público. Então vamos aos dados: em 2009 havia 16 salas de cinema na subprefeitura do Campo Limpo, até 2006 eram 11 e antes de construírem um shopping provavelmente não tinha nenhuma. Enquanto isso, na subprefeitura da Sé em 2009 eram 53 salas, na de Pinheiros 45 e na da Vila Mariana 19. Em 2006 eram respectivamente 54, 35 e 19 salas nessas regiões. Lembrando que a Av. Paulista (e região) é loteada por essas três subprefeituras.

Quanto a centros culturais e salas de cultura, em 2006 não havia nenhuma unidade no Campo Limpo e em 2009 passou a ter uma, contra 22 na subprefeitura da Sé, 14 na de Pinheiros e 6 na da Vila Mariana. Acho que esses dados já bastam, nem preciso citar os de teatros, museus e casas de shows. Mas se o leitor se interessar, pode acessar o Observatório Cidadão Nossa São Paulo e conferir a diferença ponto a ponto.

Deu pra entender a relação entre transporte e cultura para um morador do Campo Limpo, não deu? As linhas que me levavam para o trabalho eram as mesmas que me levavam à oferta cultural de São Paulo, especialmente aos cinemas Belas Artes, Espaço Unibanco e Cinesesc, ao Teatro da Fiesp, ao Itaú Cultural, ao Centro Cultural Vergueiro, ao Tusp e a algumas unidades do Sesc. Para chegar ao Memorial da América Latina era preciso pegar outro ônibus, Barra Funda/Jardim Helga, o mais desconfortável de todos.

Com o passar do tempo, depois de entrar para um grupo de teatro no Taboão da Serra (cidade colada ao Campo Limpo), fui descobrindo que não era só nas regiões centrais que havia programação cultural interessante. Percebi que dava para descer do ônibus antes ou seguir pelo sentido contrário, mais para o extremo sul. E em alguns lugares dava até para ir a pé.

Foi uma experiência transformadora. Descobri que existe uma rede de artistas da periferia de São Paulo e de Taboão da Serra que se encontra em lugares como o Sarau da Cooperifa, o Sarau do Binho, o Espaço Clariô de Cultura, o Bar do Mucho e tantos outros espaços que não entram nas estatísticas da cidade. Uma rede de rappers, grupos de teatro, poetas, músicos que produzem cultura ali mesmo, no extremo sul. E que conseguem fazer com que as pessoas peguem o caminho contrário ao usual: do centro para o bairro, do centro para a periferia.

Hoje, as linhas de ônibus citadas já não existem, foram substituídas por outras, ainda lotadas. Eu já não moro no Campo Limpo, já não frequento muito os espaços culturais do extremo sul e meu principal meio de transporte é o metrô. Mas as redes de cultura da periferia seguem firme, se fortalecem. Não são só passado, são presente, são futuro.

Da série anedotas do cerrado - nº 3

2011-04-25T20:28:00.000-07:00

Passando as compras no caixa de um supermercado de bairro. De bairro não, de superquadra. Um supermercado de superquadra.
O alface, a manga, o limão.
- Quando um homem usa anel no dedo, ele é compromissado, né?
- Oi?
A operadora do caixa repete a pergunta. E já que a mãe da moça nunca conversara com ela sobre "esses assuntos", Mariana Raphael explica a simbologia das alianças. Mão direita, mão esquerda, dourada, prateada... Até menciona que homens podem usar outros tipos de anel, mas passa corrido por esse ponto pra não iludir a moça.
O suco de uva, o chá verde, o pão.
- Na esquerda então é casado...
- É (entonação "sinto muito, mas é").
A conta, o cartão.
- É sempre bom olhar as mãos, né?
- É.
Mariana analisa se deve aprofundar o tema e deixar a moça ainda mais ressabiada. Como era uma conversa séria, de mulher pra mulher, decide ser franca:
- Mas não é só isso, tem homens que não usam aliança e também são comprometidos.
A moça suspira. A nota, o desabafo:
- Os homens são sacanas. Às vezes, mesmo compromissados, eles dão em cima.
- É.
Silêncio, sacola, despedida. Mariana queria lhe explicar mais coisas sobre a vida. Mas não dava, tinha gente na fila.

Da série anedotas do cerrado

2011-04-15T08:13:00.000-07:00

Quando se está numa faixa de pedestres sem farol em Brasília, os carros param pra você passar. Isso consta no Código de Trânsito Brasileiro, mas em São Paulo ninguém nunca leu tal artigo. Voltando ao planalto central, na faixa tem uma placa dizendo: "Pedestre, dê sinal de vida". Pelo jeito, só andar não deve ser um sinal de vida, mas ainda não consegui descobrir se devo dar um tchauzinho, uma dançadinha, um duplo twist carpado ou fazer algum outro tipo de performance na hora de atravessar. O que tenho feito é atravessar com um certo remelexo no corpo, um gingado que eu queria ter mas não tenho, requebrando a cintura, o quadril e as sacolas. Algo do tipo "Morena D'Angola que leva um chocalho amarrado nas canelas". É, acho que dá a impressão de que estou viva. Pelo menos nenhum carro me atropelou ainda.

***

Flanando em Brasília e falando sozinha.
- E aqui, o que será que é?
- Não sei... Mas tem índios... (entonação de criança surpresa contando um segredo).
Era a sede da Funai.

2011-04-11T13:41:00.000-07:00

Para mim, escrever é uma brincadeira. Mas não qualquer brincadeira, é um cabo de guerra. De um lado o prazer, de outro a dor. A corda sou eu. Puxada e repuxada, me vingo nas palavras. A corda sou eu. Sou eu quem acorda as palavras adormecidas no silêncio da página em branco. E puxa, repuxa, enfileira, empurra, descarta, resgata, tortura - até a exaustão. Escrever, para mim, é uma brincadeira. Sádica, masoquista; não qualquer brincadeira.

2011-03-21T22:54:00.001-07:00

Eu gosto é de sonho, de nuvem, de brisa. Eu gosto de andar suspensa no ar. Mas se devo manter os pés no chão - então - eu gosto assim. Com terra, com vida. Se é pra pisar, eu piso inteira. Pés sujos de aventura, pés levantando poeira.

2011-03-14T22:57:00.001-07:00

A vida é poesia. Sem métrica. Sem rima.

Buscando caminhos

2011-03-14T20:39:00.001-07:00

Aproveito o Dia da Poesia (14/3) para subir mais um post não perecível deste blog. O post é de 2007, mas o texto é de 2005. Subi também o comentário do meu amigo Sandro, que não poderia ficar pra trás.

***

Eis os porquês do nome deste blog. Eis um pouco de minha essência.

Buscando caminhos, encontrei um poema. Literalmente. No cruzamento entre a avenida Paulista e a rua da Consolação. Estava lá, de verdade. Rompeu o asfalto, de verdade. Feia, mas realmente uma flor. E eu também estava lá. De verdade. Sentada no chão. Capturando a poesia. Literalmente. Com uma câmera-para-gravar-matérias-jornalísticas. Talvez a cena tenha rompido o tédio, o nojo, o ódio de alguém passando na rua, no ônibus, na vida. Talvez alguém tenha visto beleza em ver outro alguém extasiado com a beleza da flor feia que rompeu o asfalto. Talvez tenha passado em branco. Não faz mal: branco é invisível mistura de cores.

Foi um instante. De beleza e encantamento. E ouso dizer, de epifania. E uma seqüência de instantes análogos marcou um momento. (Entre matilha e esquadrilha, não encontrei o coletivo de instante; decidi que em minha crônica seria momento). E, envoltas em tal momento, não trabalhamos direito, não estudamos direito. E quando sentamos para conversar sobre isso, passou uma mulher, com uniforme de limpeza, carregando um balão laranja. Como uma menina. Dez da noite. No meio da faculdade. Quase uma fotografia. Eram a beleza e o encantamento, deixando claro que não dariam trégua. Mesmo que conspirássemos contra eles naquela conversa.

E tentamos. Porque o relógio do mundo não parou (previsível, nunca pára). Estávamos assim, meio fora do corpo. Um tanto afastados da superfície. O hemisfério esquerdo do meu cérebro (não do meu peito) sinalizou: "preciso descer". Não, eu não queria. Senti o mundo me puxando. Chorei. Percebi que não precisava de esforço para descer. Precisava de esforço para não descer totalmente. Para não perder as recém-readquiridas anteninhas de percepção da beleza, nem a capacidade de encantar-me com ela.

E há beleza. Disputando espaço com a miséria. De carne e espírito. Com a desigualdade, com a injustiça. Disputando espaço com o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

Embora soubesse que não se encaixaria em uma teoria ou equação, tentei racionalizar o momento-clarice. (Entre colméia e alcatéia, não encontrei o coletivo de instante-epifânico; decidi que em minha crônica seria momento-clarice). Dentre algumas hipóteses, pensei que o mundo não nos tem propiciado tempo-espaço para a expressão da subjetividade. Para extravasar o tanto de alma que não cabe no corpo. E eu, que sempre busquei seguir por esse caminho, não sei bem como me perdi em meio à linearidade de uma pseudo-vida não-pseudo-burocrática sem intensidade, sem paixão. Seguindo toda-vida a estrada (de asfalto) em linha reta. E quando encontrei a flor, quando reencontrei a trilha, meu corpo foi atropelado. Por excitação, prazer, êxtase. De alma.

Em tal contexto, as relações entre pessoas que de alguma forma partilharam o momento - ou instantes dele - foram intensas. Expressas em linhas e entrelinhas. Pontos de exclamação, pontos de interrogação, reticências... Divagações, catarses, silêncios. Boas conversas, boas idéias, boas discussões. Algumas não tão boas, mas quase-invariavelmente intensas. E com a auto-censura um tanto distraída, por vezes fiquei desnuda. Sem me corar.

Nesse caminho há aproximação entre vida e arte. Incorporação do lúdico no cotidiano. Livre-expressão. Há paixão, há intensidade. Há flor, há poesia. E há luta. Contra o que no mundo impede a beleza de alcançar plenitude. Contra o que faz dos momentos de deslumbramento com a vida tão raros e efêmeros.

Complementos:

A flor e a náusea - Carlos Drummond de Andrade.
Sonho Impossível - J. Darion / M. Leigh - versão de Chico Buarque e Ruy Guerra para o musical O Homem de La Mancha, de Ruy Guerra.
Telepoemas - vídeo experimental que recebeu menção honrosa no Expocom 2005 - Rio de Janeiro.

Regresso. Avesso.

2011-02-24T22:27:00.001-08:00

Estava por perto e decidi entrar. Algo me puxara àquele ambiente estranho tão conhecido. Na breve caminhada, um misto de nostalgia e indiferença, como se fosse possível a coexistência pacífica entre elas. Tentei compor um clipe mental de lembranças boas, mas não ficou muito convincente. E não sei explicar por que; há incontáveis lembranças boas escondidas naqueles caminhos.

Procurei um rosto familiar. E encontrei, mas não me senti tão bem recebida, apesar de um tímido “Bom te ver”. Desisti dos rostos alheios e olhei o meu, num mesmo espelho em que costumava me olhar. Busquei diferenças marcantes entre o rosto de agora e o de tempos atrás. Em vão; aos meus olhos acostumados, pareço a mesma. Mas não sou, nem poderia ser. Espelhos não refletem o que mais muda dos quase vinte aos quase trinta. Espelhos não refletem o avesso.

Imprudência

2011-02-15T17:22:00.000-08:00

Algumas palavras não devem nascer; não devem irromper. A gente sabe. Buracos são buracos, não esconderijos. E a gente sabe. Mas a gente diz, a gente se enfia. Alguns campos são minados. E a gente pisa.

Só de sacanagem

2011-02-10T15:15:00.000-08:00

(Subindo um post de 2006 com pequenas alterações no primeiro parágrafo. Está dentre os posts não perecíveis deste blog.)

Num disco que por um tempo não saiu da minha vitrola, Ana Carolina lê o poema Só de sacanagem, escrito por Elisa Lucinda. Tal poema aborda a corrupção no país e tem um trecho assim:

Pois bem, se mexeram comigo,
com a velha e fiel fé do meu povo sofrido,
então agora eu vou sacanear:
mais honesta ainda eu vou ficar.
Só de sacanagem.

Eis minha versão, que muda a temática e a métrica, mas segue a lógica. Eis minha versão, que sintetiza os porquês das lágrimas da noite. Lágrimas que assisti pelo espelho, sendo atriz e espectadora. Sendo eu.

Sim, chorei. Mas vi beleza nos instantes em que as gotas saltavam dos olhos. Sim, choro. Mas vejo, percebo. Choro. Mas sinto. Melhor que gargalhar no vazio.

Pois bem, se não percebem - ou desprezam
as flores que nascem no asfalto,
as que coloco no cabelo,
e as que tento colocar no caminho,
então agora eu vou sacanear:
mais sensível ainda eu vou ficar.
Só de sacanagem.

Sim, agora eu vou sacanear:
mais poesia no mundo eu vou buscar
e mais poesia vou criar.
Só de sacanagem.

2011-02-09T16:36:00.000-08:00

Tinha um menino dito especial no meu vagão, com alguma síndrome que eu não soube identificar. O que ele fazia de diferente era interagir com as pessoas e sorrir sem parar, em meio às carrancas típicas do horário, típicas da cidade. O incômodo era nítido. Ficou claro que havia algo errado, muito errado. Não no menino.

Alvorada

2011-02-02T16:06:00.000-08:00

Meu dia começou assim. Eu sabia que era poluição, mas meus olhos não. Pensaram que era poesia.

Adieu

2011-01-15T04:57:00.000-08:00

A gente ainda tinha muita coisa pra viver, mas veio a hora da despedida. Ela saiu do metrô, fingindo que estava tudo bem. E eu fiquei, fingindo também.

Vou-me embora

2011-01-07T00:53:00.000-08:00

Que tenha um quê de Parságada. Que eu encontre poesia.

O filme

2011-01-06T17:05:00.001-08:00

Perdi o fôlego e as palavras. E as luzes da metrópole ofuscando a visão, como no filme. Quando o momento teve uma quebra brechtiniana: “Vocês são muito estranhos”. Risos. Eu queria - precisava - andar, e beber. Mas entrei no metrô. Fim.

Sem glamour

2010-01-07T11:28:00.000-08:00

Cidade-esfinge

2010-01-07T11:23:00.000-08:00

Eternamente, Yolanda

2009-03-22T09:42:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=z_iZqEDHUJ0

Cada um na sua

2009-02-11T18:20:00.001-08:00

Cultura popular em foco

2009-02-09T07:05:00.001-08:00

Banda "Estrambelhados", São Luiz do Paraitinga (31/1/09).

O prenúncio

2009-01-21T05:09:00.000-08:00

"Serás o meu amor, serás a minha paz."

http://www.youtube.com/watch?v=b2XHBoQXOFI

Jazz

2008-10-30T11:56:00.000-07:00

Sonny Rollins no Parque do Ibirapuera (21/10/2008)

Pedacinhos de outro tempo

2008-06-28T08:07:00.001-07:00

Paranapiacaba.

Parece clichê

2008-04-14T14:39:00.000-07:00

E o sol da liberdade em raios fúlgidos
Brilhou no céu da Pátria nesse instante

Nem precisava dessa trilha sonora, violino. Não precisava de tal ironia.

Se o penhor dessa igualdade
Conseguimos conquistar com braço forte

E o teu futuro espelha essa grandeza

Brasil, um sonho intenso, um raio vívido
De amor e de esperança à terra desce

Mas se ergues da justiça a clava forte

Dos filhos deste solo és mãe gentil

Pátria amada, Brasil

Olha

2008-02-24T09:20:00.000-08:00

Será que ela é triste?
Será que é pintura o rosto da atriz?
Será que é cenário a casa da atriz?
Será que é loucura?

Alaissa Rodrigues e Naruna Costa - Grupo Clariô de Teatro - nos bastidores de Hospital da Gente. Texto: contos de Marcelino Freire. Direção: Mario Pazzini. Em cartaz a partir de 23 de fevereiro no Espaço Clariô, rua Santa Luzia, 96, centro de Taboão da Serra. Sábados às 21h e domingos às 20h. Ingressos: R$ 10,00 (preço promocional). Lotação: 25 pessoas. Reservas: (11) 7651-8619 e (11) 9995-5416. No caso de chuva não há espetáculo.

Balé

2008-01-24T11:49:00.000-08:00

Olhai pro céu, olhai pro chão

2007-12-19T05:38:00.000-08:00

100 anos de Niemeyer - Memorial da América Latina.

Odoiá

2007-12-10T04:18:00.000-08:00

Eu vou jogar,
Eu vou jogar flores no mar, eu vou jogar.

Felizes para sempre

2007-11-21T04:58:00.001-08:00

Fim de exposição

2007-10-24T07:25:00.000-07:00

Para ler, clique na imagem.

Mariana Duarte Raphael
Rua da Consolação, 858

Poema para mim

2007-10-11T13:22:00.000-07:00

Mar
Mari
Mariana
Maria Ana
Tantos e tantas
em ti.
Sensibilidades
frutiflorescentes

Marcela Guimarães

Embrulhado pra presente.

Escravos de Jó

2007-09-10T12:30:00.001-07:00

"Eu brinco todo domingo."

Brenda, 11 anos, vendedora de chicletes.

Vaidade nas alturas

2007-08-30T13:55:00.000-07:00

Dia de feira

2007-08-17T08:27:00.001-07:00

- Vai um sorriso triste aí, dona? Tá a preço de banana...

Folhas

2007-08-06T13:59:00.001-07:00

Auto-retrato

2007-07-19T13:21:00.000-07:00

Algumas faces.

Trabalho apresentado em 18/7/2007.

Buscando Caminhos

2007-07-13T09:13:00.000-07:00

Eis os porquês do nome deste blog. Eis um pouco de minha essência.

Buscando caminhos, encontrei um poema. Literalmente. No cruzamento entre a avenida Paulista e a rua da Consolação. Estava lá, de verdade. Rompeu o asfalto, de verdade. Feia, mas realmente uma flor. E eu também estava lá. De verdade. Sentada no chão. Capturando a poesia. Literalmente. Com uma câmera-para-gravar-matérias-jornalísticas. Talvez a cena tenha rompido o tédio, o nojo, o ódio de alguém passando na rua, no ônibus, na vida. Talvez alguém tenha visto beleza em ver outro alguém extasiado com a beleza da flor feia que rompeu o asfalto. Talvez tenha passado em branco. Não faz mal: branco é invisível mistura de cores.

Foi um instante. De beleza e encantamento. E ouso dizer, de epifania. E uma seqüência de instantes análogos marcou um momento. (Entre matilha e esquadrilha, não encontrei o coletivo de instante; decidi que em minha crônica seria momento). E, envoltas em tal momento, não trabalhamos direito, não estudamos direito. E quando sentamos para conversar sobre isso, passou uma mulher, com uniforme de limpeza, carregando um balão laranja. Como uma menina. Dez da noite. No meio da faculdade. Quase uma fotografia. Eram a beleza e o encantamento, deixando claro que não dariam trégua. Mesmo que conspirássemos contra eles naquela conversa.

E tentamos. Porque o relógio do mundo não parou (previsível, nunca pára). Estávamos assim, meio fora do corpo. Um tanto afastados da superfície. O hemisfério esquerdo do meu cérebro (não do meu peito) sinalizou: "preciso descer". Não, eu não queria. Senti o mundo me puxando. Chorei. Percebi que não precisava de esforço para descer. Precisava de esforço para não descer totalmente. Para não perder as recém-readquiridas anteninhas de percepção da beleza, nem a capacidade de encantar-me com ela.

E há beleza. Disputando espaço com a miséria. De carne e espírito. Com a desigualdade, com a injustiça. Disputando espaço com o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

Embora soubesse que não se encaixaria em uma teoria ou equação, tentei racionalizar o momento-clarice. (Entre colméia e alcatéia, não encontrei o coletivo de instante-epifânico; decidi que em minha crônica seria momento-clarice). Dentre algumas hipóteses, pensei que o mundo não nos tem propiciado tempo-espaço para a expressão da subjetividade. Para extravasar o tanto de alma que não cabe no corpo. E eu, que sempre busquei seguir por esse caminho, não sei bem como me perdi em meio à linearidade de uma pseudo-vida não-pseudo-burocrática sem intensidade, sem paixão. Seguindo toda-vida a estrada (de asfalto) em linha reta. E quando encontrei a flor, quando reencontrei a trilha, meu corpo foi atropelado. Por excitação, prazer, êxtase. De alma.

Em tal contexto, as relações entre pessoas que de alguma forma partilharam o momento - ou instantes dele - foram intensas. Expressas em linhas e entrelinhas. Pontos de exclamação, pontos de interrogação, reticências... Divagações, catarses, silêncios. Boas conversas, boas idéias, boas discussões. Algumas não tão boas, mas quase-invariavelmente intensas. E com a auto-censura um tanto distraída, por vezes fiquei desnuda. Sem me corar.

Nesse caminho há aproximação entre vida e arte. Incorporação do lúdico no cotidiano. Livre-expressão. Há paixão, há intensidade. Há flor, há poesia. E há luta. Contra o que no mundo impede a beleza de alcançar plenitude. Contra o que faz dos momentos de deslumbramento com a vida tão raros e efêmeros.

Complementos:

A flor e a náusea - Carlos Drummond de Andrade.
Sonho Impossível - J. Darion / M. Leigh - versão de Chico Buarque e Ruy Guerra para o musical O Homem de La Mancha, de Ruy Guerra.
Telepoemas - vídeo experimental que recebeu menção honrosa no Expocom 2005 - Rio de Janeiro.

Eu também não

2007-04-24T12:50:00.000-07:00

Minha última definição pública de mim

2007-04-10T10:58:00.000-07:00

Gente, mulher, latino-americana, paulistana, suburbana. Espírito cosmopolita, suburbano coração.

Paixões: Muitas. Escrever, fotografar, viajar, cantar. Música, teatro, cinema, mar, livros, sol. Flores, chocolate, vinho quente, cultura popular. Minha caixa de fotografias, minha família inteirinha, meu preto. As mosqueteiras, o grupo teatral AVANTE!, alguns homens e mulheres lutadores que eu conheço. Meus amigos e amigas, nossas conversas, nossos saraus. A beleza e a poesia que resistem no mundo, as pessoas que resistem no mundo etecétera.

Mixaria

2006-10-20T11:02:00.000-07:00

- Boa tarde, um real!

Não o vi, apenas ouvi. Será que ele estava vendendo tardes boas ou cobrando pela cordialidade de desejar "boa tarde"?

Fiquei com vontade de comprar. Qualquer opção servia.

CidadeZona

2006-10-06T06:16:00.000-07:00

A cidade endurece
..............embrutece
..............emputece

A cidade em si;
a cidade em mim

Pra ver a banda passar. Tocando coisas de amor

2006-09-27T14:10:00.000-07:00

.

- Alô!

- Que bom te ouvir sorrindo...

- É que tem uma banda tocando na esquina da Paulista com a Brigadeiro.

- Fui eu que contratei pra te deixar feliz...

(...)

- Ouve!

- ...

- Deu pra ouvir?

- Não. O que eles estão tocando?

- Descobri que te amo demais... Descobri em você minha paz...

Física aplicada em condições normais de temperatura e pressão

2006-09-19T06:29:00.000-07:00

Quase todos os dias passo em frente ao hospital onde nasci.
Quase vinte e quatro anos e meu delta S = 0. *

* Fórmula: Delta S (variação de espaço) = Sf (espaço final) - Si (espaço inicial).

Fim de Copa

2006-07-01T19:49:00.000-07:00

Puta que Paris!

...

2006-05-29T16:40:00.000-07:00

- Quer um copo d'água?

Ele não entendeu de quê eu precisava.

RetaliAÇÃO

2006-05-18T21:35:00.000-07:00

- PÁrado!

SUSpiro.

Um tiro.

No PEITO.

Mais louco é quem me diz...

2006-05-18T20:39:00.000-07:00

18 de maio: Dia Nacional da Luta Antimanicomial e aniversário do meu professor.

Contemplando as duas comemorações, apresento uma crônica que se relaciona à luta antimanicomial e foi publicada há mais ou menos um ano na revista Paradoxos, cujo editor-chefe é o aniversariante.

- Quem eu?

- Não, Napoleão.

Por Mariana Raphael

“Louco é o Bush”. Era o que se podia ler em uma faixa segurada por dois usuários de uma instituição especializada em saúde mental. Esta história começa do final; se não estivesse de trás pra frente, o sentido dos dizeres estaria subentendido. Mas faltaria o gancho para esta mais-ou-menos-crônica discutir a loucura da maneira pretendida.

A cena ocorreu em Porto Alegre, durante o V Fórum Social Mundial (onde há quem diga que só tem maluco). Os rapazes que a protagonizaram são repórteres-produtores-locutores do Maluco Beleza, um programa de rádio produzido pelos usuários do Serviço de Saúde Dr. Cândido Ferreira, em Campinas, com o acompanhamento dos jornalistas Rita Hennies e Régis Moreira. A faixa foi o arremate perfeito para a oficina na qual o grupo compartilhou sua experiência com os participantes do Fórum.

“Louco é o Bush”. Será que a hipótese procede? O senhor Buarque de Holanda nos oferece seis sentidos para o verbete "loucura". Considerando o primeiro deles, "insanidade mental", analisemos alguns elementos: uma guerra “preventiva” e uma para caçar invisíveis armas de destruição em massa. É, talvez não seja loucura e sim ambição desenfreada, desgovernada (ou muito bem governada).

Que tal a afirmação de que a democracia será implantada, mesmo que seja à força: paradoxo, arrogância ou pura maluquice? E o investimento em políticas de abstinência sexual no combate à Aids? A não-aderência ao protocolo de Kyoto?

Acho que estamos nos aproximando (quase metodologicamente) da confirmação da hipótese. Consideremos então estes outros possíveis sentidos para o termo "loucura": "falta de discernimento; irreflexão, absurdo, insensatez" e "imprudência". Resta alguma dúvida? Dá pra imaginar Seu George cantando no chuveiro: “Eu juro que é melhó-or não ser um norma-a-a-al se eu posso pensar que Deus sou eu” (os amantes da música brasileira me perdoem, mas não dava pra perder a piada – nem o trocadilho).

Deixando a doidice um pouco de lado... O Maluco Beleza é veiculado uma vez por mês na Rádio Educativa de Campinas. Toda semana o grupo reúne-se para discutir pautas e outras questões relacionadas à sua produção; a programação inclui entrevistas, enquetes, análises de notícias, imitações e músicas. Em 2005, os repórteres fizeram a cobertura do Fórum pela segunda vez, começando o trabalho já na fila de credenciamento de imprensa.

Na oficina, o jornalista Régis explicou que o projeto permite a livre comunicação e expressão de seus participantes, o que auxilia no tratamento (os médicos e psicólogos devem ter uma lista de benefícios terapêuticos a acrescentar). Luciano contou que tem esquizofrenia e que não teve nenhuma crise desde que começou a participar do programa. Resolveu fazer cursinho após dez anos sem estudar e passou no vestibular. Vai cursar jornalismo. Talvez um dia escreva textos litero-jornalísticos malucos como este.

As irônicas brincadeiras envolvendo o conceito de loucura, feitas pelo grupo, não se restringem à (in)sanidade do presidente dos Estados Unidos, nem ao nome do programa e à música do Raul Seixas, que toca na abertura. Algumas são mais sutis, como a autodenominação de Silvana como “loucutora” e de Luciano Lira, como Luciano “Delira”, na simulação ao vivo do Maluco Beleza.

O conceito de loucura poderia ser discutido por toda a eternidade, mas as divagações terminam por aqui, para que se evite um outro sentido da palavra em questão: "tudo que foge às normas, que é fora do comum; grande extravagância". Talvez loucos não sejam Bush e seus amigos. Talvez sejam os que saíram (saem; sairão) de suas casas no mundo todo para protestar contra a guerra, o imperialismo, Bush e seus amigos. Malucos, doidos, pirados talvez sejam o Marquinhos, o seu Sílvio, você. O Francisco, a Silvana, o Luciano, eu. O Aurélio Buarque. Os ouvintes do Maluco Beleza. O Régis, a Rita e o rato que ousou roer a roupa do rei. A Nise da Silveira. Todos que participam do movimento antimanicomial. Os que buscam alternativas, os que questionam. Os que lutam, os que sonham.

Cidade sitiada

2006-05-16T12:41:00.000-07:00

Se esses caras fossem socialistas, seria a Revolução.

Só de sacanagem

2006-04-06T18:47:00.000-07:00

No disco que há dez dias não sai da minha vitrola, Ana Carolina lê o poema Só de sacanagem, escrito por Elisa Lucinda. Tal poema aborda a lama de corrupção que atolou o país e tem um trecho assim:

Pois bem, se mexeram comigo,
com a velha e fiel fé do meu povo sofrido,
então agora eu vou sacanear:
mais honesta ainda eu vou ficar.
Só de sacanagem.

Eis minha versão, que muda a temática e a métrica, mas segue a lógica. Eis minha versão, que sintetiza os porquês das lágrimas da noite. Lágrimas que assisti pelo espelho, sendo atriz e espectadora. Sendo eu.

Sim, chorei. Mas vi beleza nos instantes em que as gotas saltavam dos olhos. Sim, choro. Mas vejo, percebo. Choro. Mas sinto. Melhor que gargalhar no vazio.

Pois bem, se não percebem - ou desprezam - as flores que nascem no asfalto,
as que coloco no cabelo,
e as que tento colocar no caminho,
então agora eu vou sacanear:
mais sensível ainda eu vou ficar.
Só de sacanagem.

Sim, agora eu vou sacanear:
mais poesia no mundo eu vou buscar
e mais poesia vou criar.
Só de sacanagem.

Era uma vez...

2006-03-17T18:23:00.000-08:00

Andei de um lado para o outro, ortuo o arap odal mu ed (do outro para o um), sem sair do quintal. E antes de deixar o cenário, olhei o pequeno jardim, com costumeira admiração.

Mais tarde, saí pelas ruas em busca de um palácio. Como num conto de fadas. No caminho, conversei com dois cachorros ricos e com uma borboleta. Como num conto de fadas. E como num conto de fadas, encontrei suntuosos castelos, com imensos jardins.

Perguntei-me se os donos dos grandes jardins passeiam por entre as árvores de seus quintais. Se sabem as cores das flores. E envolta em tais pensamentos, cheguei ao destino pretendido.

Porém, em frente ao palácio não havia príncipes e princesas como num conto de fadas. Havia homens e mulheres sem-teto. Acorrentados. Mas como os sem-teto não acreditam em contos de fadas, os castelos e o palácio fingem não acreditar em sem-teto.

Para ler a matéria sobre o assunto, entre no link "Prestes Maia", do site da Caros Amigos. É a matéria do dia 21/03/06 (não dá pra postar o link direto).

Tatu-bola

2006-03-12T19:39:00.000-08:00

Se o dia está assim e a cabeça, assim, assim, o corpo vai ficando assim, assim, assim. Vira conchinha.

25 de janeiro: uma retrospectiva

2006-01-25T17:15:00.000-08:00

1999 – Provavelmente um dia bom. Há algo escrito em minha agenda, mas não a encontrei. Sei que fui ao cinema com minha mãe. No dia seguinte, um telefonema daria início a minha primeira história de amor.

2000 – Provavelmente um dia bom. Véspera do aniversário do meu namorado. Eu devia estar planejando algo especial. Costumava ser romântica quando adolescente.

2001 – Idem.

2002 – Um dia incrível. Não disse “provavelmente” pois encontrei anotações que me localizaram o dia exato. Mergulhada em uma paixão de verão (que acabou durando - em mim - mais de uma estação). Mergulhada literalmente. No mar. Com chuva.

2003 – Provavelmente ótimo. Em meio ao III Fórum Social Mundial, Porto ALEGRE. Intensos momentos de epifania.

2004 – Provavelmente ótimo. Em meio a uma viagem que me fez descobrir que o paraíso mora ao lado. Dias de mar, rio, pastéis de marisco... Noites de lua, estrelas, amor...

2005 – Provavelmente um dia bom. Em meio ao V Fórum Social Mundial, Porto ALEGRE. "Brincando" de jornalista.

2006 – Mais especificamente hoje. O Fórum está longe, na terra de Chávez. Meu namorado está mais longe, na terra de Fidel; sem dar notícias. O destino (ou a "sincronicidade do universo") não quis que eu fosse de encontro ao mar; minhas malas ainda estão no corredor. Desejos secretos não se realizaram. Não comemorei o aniversário da cidade. Sequer fui ao cinema. Sequer lembrei que a sessão da tarde seria boa. Em minha companhia, somente o tédio, o desânimo e o mau-humor. Formada, desempregada; doente, carente...

É, rompeu-se a tradição da data.

Otite

2006-01-24T16:21:00.000-08:00

Em meio ao caos urbano até que é bom ouvir em uns dois ou três volumes a menos.

Pode gritar, cidade, pode berrar tresloucadamente.

Pode comemorar seu aniversário com bastante barulho.

Não ligo. Não ouço. Meu mundo está silencioso.

Cronicamente inviável

2005-12-29T11:28:00.000-08:00

Muitas crônicas poderiam ter sido escritas no último mês. Não foram. Nem por isso deixaram de existir. Estão suspensas no ar; grafadas em invisível.

Eu, eu mesma...

2005-11-29T19:02:00.000-08:00

E duas Irenes!

Garota de Ipanema

2005-11-29T05:43:00.000-08:00

Descobri que alguém que só me vê passar está compondo uma música pra mim.

Com água e sabão...

2005-11-28T13:31:00.000-08:00

O coletivo de Educação da Ocupação Chico Mendes lava as paredes da Ciranda...

Cena 1) Chega um rapaz e oferece ajuda (ninguém sabe que é o professor de Artes e está ali para ministrar uma oficina para as crianças).

- Ah, vai comprar cândida...

2) As manchas de terra não querem sair. É preciso esfregar com força...

- Como é difícil fazer revolução...

3) - Alguém tem coragem de pedir para o mestre de capoeira pegar água?

4) Uma criança passa debaixo de gotas de água com detergente e cândida.

- Olha a chuva... Ácida.

5) - Vai, faz revolução... Com água e sabão! Fazer revolução! Com água e sabão!

Eu e eu mesma. Sem Irene.

2005-11-26T00:52:00.000-08:00

Há dias em que só posso contar comigo. Até pra me fazer companhia.

Pós - 21

2005-11-22T00:41:00.000-08:00

Vi o início do dia. Parecia que eu havia acordado àquela hora. Não confiei nas aparências e dormi um pouco.

Não reparei no final do dia. Mas vi o início da noite. Caminhei pela cidade com uma pasta vazia, cantarolando um samba.

Não estava alegre, nem triste, nem nada. Apenas estava.

Agora não estou.

Se alguém ligar, fui pra Coréia do Norte. Ou pra Estônia, lá perto da Lituânia.

Agora, é tirar o esmalte que está há quarenta e três dias nas minhas unhas e juntar os cacos.

Hoje não quero ver o final da noite.

Sem-teto

2005-11-16T03:04:00.000-08:00

Tarde de sol no acampamento. Uma peça de teatro ao ar livre. Encontrei amigos, conheci pessoas, vi muitas crianças.

Andei pela ocupação. Visitei o espaço que será uma escola (ciranda); já está quase pronto. Mas falta o teto. Está sem-teto.

Pôr-do-sol com maracatu. À noite, fogueira com maracatu. Uma gota. Lembrei de tirar os desenhos colados na parede da quase-escola, afinal, falta o teto. Está sem-teto.

Cheguei em casa molhada e corri para o chuveiro quente. Eles não. Falta o teto.

"Vida doida, né, meu?"

2005-11-10T11:31:00.000-08:00

Por Mariana Raphael e Carolina Paiva

Somos suas clientes há algum tempo. Mas nossa relação transcende o âmbito comercial. Sem uma periodicidade muito definida, ele aparece em frente à faculdade, com suas revistas na mão. Por vezes some. De sua vida, sabíamos algumas coisas esparsas, pescadas nas conversas do dia-a-dia. Convidamos Dario para uma entrevista; imaginávamos que teria muita história pra contar. Não sabemos se ele gostou muito da idéia, mas no dia marcado disse:

- Hoje eu vou falar tudo.

Seria impossível levar tal afirmação ao pé da letra, porém nosso entrevistado realmente falou bastante. Pode não ter dito tudo, mas certamente contou o suficiente para compormos um perfil.

Dadá carrega consigo (além das revistas e da mochila nas costas) um habitual ar de tranqüilidade. Porém, durante a entrevista ele estava um tanto irrequieto. Ficou brincando ininterruptamente, ora com o elástico de prender os cabelos longos, ora com o canudinho do refrigerante.

Não tínhamos reparado em suas tatuagens até o momento da “grande conversa”:um símbolo do “Om” no pulso esquerdo e uma frase fazendo menção a uma de suas paixões: “Just skate board”, no braço direito.

- O que significa essa expressão?

- Você não sabe? – perguntou, em tom de deboche.

Sempre chamamos Dario considerando o “ri” como sílaba tônica. Ouvindo a gravação da entrevista, percebemos que ele disse seu nome com ênfase no “Da”. Voltamos a fita algumas vezes. Dário ou Darío? Será que sempre pronunciamos errado? Será que nunca perguntamos a ele o modo correto de dizer seu nome?

Sua história é bem diferente do que comumente se ouve quanto aos motivos que levam uma pessoa a viver na rua. Em 28 anos, ele já trabalhou como office boy, vigia; foi monge do Hare Krishna, artesão... Já morou em templos, em uma barraca de acampamento, num albergue... Já dormiu em sofá de balada por não ter pra onde ir...Atualmente, nosso entrevistado divide uma kitnet alugada com um amigo e trabalha como vendedor da OCAS, uma revista que faz parte de um projeto social destinado a pessoas em situação de rua.

O mais novo dentre os três filhos de um mineiro com uma gaúcha, Dario Bertolluci nasceu em Porto Alegre, em 1976.

- Então você passou sua infância no Rio Grande do Sul?

- Ah, você quer saber desde o início?

Seu pai era da aeronáutica, trabalhava na base aérea de Canoas. Quando Dario tinha cinco anos, seu Nelson César foi transferido para a base aérea de São José dos Campos, na mesma época em que dona Margarete adoeceu de câncer. Durante o processo da doença, o pai de Dario saiu da aeronáutica. Sua mãe faleceu quando ele tinha “uns seis anos”.

- Aí começou toda a doideira. Acho que a partir daí que começou a loucura toda porque eu não parei em lugar nenhum. Eu ficava “pingando” na casa dos familiares. Morava um ano na casa da vó, no outro ano na casa da outra vó, na casa do tio, na casa da tia...

Na adolescência, morou um tempo com seu pai e aos dezenove anos, após “escapar do exército” e começar a trabalhar como vigia noturno na Escola de Aviação Congonhas (EACON), passou a dividir um apartamento alugado em Moema com um dos irmãos, que trabalhava no mesmo lugar. Até que os dois foram demitidos.

- Por que?

Dadá enrolou para responder. Na época, ele achava que poderia exercer uma função “muito melhor” dentro da escola e que seu trabalho não tinha “nada a ver” com ele. Então começou a ser displicente; faltava no trabalho, saía com sua moto para “curtir balada” durante o expediente e voltava às cinco horas da manhã para abrir a escola...

- E aí descobriram...

Sem emprego, os dois tiveram que entregar o apartamento; o irmão de Dario foi morar com a “mina dele” e nosso entrevistado ficou sem ter para onde ir. Não queria voltar para a casa do pai “porque sabia que não ia dar certo”. Mas quando foi ao Fórum da avenida Angélica resolver questões de documentação relativas a sua demissão, passou por um templo Hare Krishna e resolveu entrar “pra ver como era a parada”. E ficou.

- Eu tava na pindaíba mesmo, tava na pior, sem grana, sem nada...

Sua rotina compreendia acordar às quatro da manhã, tomar um banho “geladão”, participar de rituais de meditação e yoga, tomar um café da manhã vegetariano e vender livros nas ruas (livros de receitas vegetarianas, conhecimento espiritual, entre outros). A renda arrecadada na venda desses livros é utilizada para manter o templo, fazer novas publicações, distribuir alimentos e “plantar sementes da religião nas pessoas”.

Voltava ao templo, comia alimentos como arroz integral, “vegetal pra caramba”, e tinha aulas sobre o livro sagrado da Índia. Dario acredita que, atualmente, a espiritualidade é deixada em segundo, terceiro, quinto plano na vida das pessoas. Para ele é fundamental cultivar a vida espiritual, porém hoje lê de modo mais crítico os livros que abordam tal temática. “Qualquer tipo de opinião pessoal lá dentro pode ser visto como desvio filosófico”.

Durante três anos e meio morou em templos de diversas cidades. Dario explicou que um monge não tem relações com o mundo exterior, “só tem tempo de cuidar da alma e pensar em Krishna”. Estava quase deixando o templo, quando a filha de uma senhora que freqüentava o local o convidou para ir morar em uma comunidade alternativa, numa fazenda no município de Pindamonhangaba. A menina acabou não indo, mas ele foi. Em tal fazenda havia um templo, com centenas de casas em volta. Lá as pessoas cultivavam a vida espiritual, trabalhavam na roça e na manutenção do local.

Há algum tempo, nosso entrevistado estava em busca de um mestre para orientá-lo espiritualmente e lá na fazenda entrou em contato com os ensinamentos do indiano que trouxe o Hare Krishna para o Ocidente; em suas palavras, “o cristo da era moderna”. Empolgadas com o desenrolar da história, não perguntamos a grafia correta do nome do mestre na hora, e depois não conseguimos identificar pela gravação. Dario entusiasmou-se ao falar de seu mentor: "Meu, ele é muito poderoso, ele é muito poderoso". Após “conhecê-lo” através de seus representantes, foi morar num templo em Pinheiros, onde poderia adquirir mais aprendizado sobre ele. E depois desse importante passo...

- Começou a pintar outras vontades dentro de mim. Vontade de voltar pro mundo, conhecer alguém, curtir a vida. (...) Fiquei apaixonado de novo pelo mundo.

Dario acredita que quando se tem um desejo no coração, as pessoas, sem perceber, criam situações que culminam na decisão correta. E assim foi; ele "voltou" para o mundo. Saiu do templo com alguns incensos e foi a Curitiba, pegando carona em caminhões e ônibus de cidade em cidade (porque assim, os ônibus de viagem cobram valores próximos aos de linha). Vendia uns incensos, pedia uns "trocados". Às vezes dormia em uma barraca de acampamento. Foi procurar uma menina que também era monja do Hare Krishna, por quem havia se interessado. Chegando lá, disseram que ela havia morrido.

Foi difícil para nós captarmos os sentimentos dele diante determinados acontecimentos e relações (ligados a situações difíceis). No caso da morte da menina, só conseguimos "arrancar" que ele ficou triste, mas não acreditou. E voltou para São Paulo...

- Daí eu caí na rua. Assim caí mesmo.

Começou a fazer artesanato para vender. Pulseirinhas de macramê. Entrou em uma casa que estava para alugar na Aclimação e lá dormiu durante três semanas. Freqüentava o parque do Ibirapuera, às vezes ia ao templo tomar banho...

- Foi barra pesada pra mim porque eu estava totalmente perdido. Eu não sabia o que fazer.

Vendia seu artesanato em pontos culturais da cidade, como a Fiesp (avenida Paulista) e, principalmente, o Centro Cultural São Paulo (rua Vergueiro). Apegou-se a este último; em todos eles assistia a todo tipo de evento gratuito: filme, peça de teatro, show...

Trabalhava "como um louco" durante o dia. E passava a noite "na balada". Bebia "todas" e dormia do sofá. Dadá contou que muita gente que não tem onde morar faz isso: “trabalha de dia, ganha uma merreca, vai pra balada à noite. É balada de segunda a segunda, não pára. Todo dia”. E após alguns segundos completou:

- Isso acaba com a gente.

E disse isso porque durante as baladas bebia muito e fumava maconha. “Não tava nem aí, minha parada era chapar o coco, era esquecer o problema”.

Então, encontrou um cara que também havia sido monge do Hare Krishna, que o convidou para morar em um albergue. Dario já havia ficado num albergue em Curitiba, quando estava participando de um campeonato de skate. (Ao contar essa passagem, nosso entrevistado riu e exclamou: "Eu sou mó doidão, meu, fala a verdade..."). Não havia ficado com boa impressão em relação a albergues, mas foi.

Certo dia, viu um vendedor da revista Ocas, em frente a um dos pontos culturais que freqüentava na avenida Paulista, e observou como ele vendia seu produto com facilidade. Em outra ocasião, uma voluntária do projeto visitou o albergue em que morava. Dadá não quis participar porque viu a propaganda de uma megacorporação na revista e pensou que era “coisa de burguês". Mas estava “precisando de grana”. Um dia jogou todo o artesanato no lixo (nesse momento da entrevista, Dario contou que já jogou seu skate três vezes na lata do lixo; em uma das vezes ele encontrou de volta, nas outras perdeu) e procurou a sede da Organização Civil de Ação Social (a revista OCAS é comercializada apenas por pessoas em situação de rua; o vendedor a compra por 1 real e a vende por 3 reais).Vendeu todas as revistas "rapidinho" e no mesmo dia voltou para comprar mais. Começou a “sentir firmeza”.

Assim que começou a ganhar dinheiro, alugou um quarto. Após um tempo, um “camarada” de Dadá, que vendia poesias na rua e dividia um kitnet na Liberdade com um amigo, resolveu ir morar no Rio de Janeiro.

- Vida doida, né, meu?

Então Dario ocupou seu lugar. E se deu muito bem com o “camarada” do “camarada”. Pouco tempo depois que ele se mudou, o amigo perdeu o emprego e nosso entrevistado o levou para a revista, onde ele também está até hoje. Quando falou sobre a OCAS, Dadá demonstrou bastante entusiasmo. Em alguns momentos quase caiu da cadeira. Além da oportunidade profissional, atribui ao projeto muito aprendizado, o fato de ter conhecido muitas pessoas, quebrado preconceitos...

O projeto também lhe proporcionou algumas viagens. Ele participou de um campeonato mundial de pessoas em situação de rua na Suécia, em 2004 e na Escócia, em 2005 (pouco antes da viagem à Escócia, vimos Dario na televisão, treinando com os colegas da OCAS). Foi também ao Fórum Social Brasileiro 2003, em Belo Horizonte e ao Fórum Social Mundial 2005, em Porto Alegre, assim como nós. No FSM, quando encontrávamos vendedores e voluntários da OCAS, perguntávamos: “Cadê o Dario?”. A resposta suspensa no ar até rimava (considerando a sílaba tônica de seu nome no “ri”): "Cadê o Dario?” - "Ninguém sabe, ninguém viu”.

Outro assunto que o fez pular na cadeira foi uma grande paixão: o skate. Tal esporte está presente em sua vida desde os 10 anos: “Eu não consigo parar”.

- Eu me sinto livre quando estou andando de skate.

O valor que Dario dá à liberdade é percebido logo de cara. Ao se penetrar em sua história, então...

Ele disse que não pensa em procurar a família. Pretende formar sua própria família, “ter um filho, uma esposa...” Mas, por enquanto, só viveu relacionamentos passageiros. Nos momentos em que falou sobre seu pai, o clima ficou tenso. “Acho que ele me vê como um imprevisto” – disse em certo momento.

Nosso entrevistado pensa em fazer faculdade. Freqüentou um cursinho comunitário e prestou os vestibulares da USP, UNICAMP e UNESP para o curso de Biologia (tem grande interesse por “bichos”). Não passou, mas pretende prestar novamente. Uma possibilidade é tentar fazer Filosofia em determinada faculdade particular em que tal curso é gratuito.

Dario nos enrolou em alguns assuntos. E nos fez rir muito. Antes de se despedir, disse que talvez fosse a uma manifestação que estava acontecendo desde a noite anterior, contra o corte que o governo do estado fez na verba da cultura. Perguntou se não estávamos sabendo da repressão da polícia contra os manifestantes. Ficou surpreso com a resposta negativa (afinal, somos estudantes de Jornalismo!): “Mas vocês não ficaram sabendo?”; “Não viram na TV?”. Despediu-se. E se foi. Para onde? Não temos certeza. Quando o encontraremos novamente? Não temos certeza. Ele aparecerá...Quando bem entender.

Pão bolorento

2005-11-08T20:47:00.000-08:00

Saí de casa bela viola.

Ao vencedor...

2005-11-01T01:32:00.000-08:00

Em meio ao lamaçal, o clubinho não afundou. Transformou-se num livro de auto-ajuda.

Madrugada. "As mosqueteiras vão vencer a batalha" papeia com "Batalha de Santa Inês - eu vou vencer, eu vou vencer! "

Já deixo avisado, pra quando isso acabar: prefiro chocolate a batatas.

Chá de amnésia

2005-10-28T03:15:00.000-07:00

E na madrugada seguinte... [escrevendo o paper(lão)]

Eu tenho uma bola de cristal da Sol diz:
vou fingir que não sei o que é apud...
Inferno astral chegou a toda velocidade!! diz:
ahhahah
Inferno astral chegou a toda velocidade!! diz:
eu tb

Freud, as neuróticas e a Metodologia

2005-10-27T02:07:00.000-07:00

O silêncio é o começo do papo. diz:
foi um dia pesado!
O silêncio é o começo do papo. diz:
e a noite promete muito trabalho
Mr. Brando. O Xico aceitou! Só falta o Zé! diz:
Af, idem.
Meu vestido é preto diz:
ibidem
(...)
Mr. Brando. O Xico aceitou! Só falta o Zé! diz:
ibidibidem.
Mr. Brando. O Xico aceitou! Só falta o Zé! diz:
Apud.
O silêncio é o começo do papo. diz:
o que é Apud?
(...)
Mr. Brando. O Xico aceitou! Só falta o Zé! diz:
Apud é a citação da citação.
O silêncio é o começo do papo. diz:
hhmmmm
Meu vestido é preto diz:
tipo assim: eu escrevo um livro, a fernanda me lê e me cita no livro dela e a lopes lê o livro da fernanda e gosta do que eu falei... mas ela não pode me ler pq não vai dar tempo!
(...)
Minha sandália sumiu! (ex "Meu vestido é preto") diz:
a fê deve tá apudando!
O silêncio é o começo do papo. diz:
ainda não entendi como vcs usam essa palavra
(...)
Minha sandália sumiu! diz:
você está lendo um livro do Yung para seu TGI, e no livro, o Yung cita uma coisa que o Freud falou. Você adorou o que o Freud falou, mas não quer ler o livro onde o Freud falou aquilo, não consta na sua bibliografia. Então você cita o Freud citado pelo Yung.
Minha sandália sumiu! diz:
desculpa, Jung
Minha sandália sumiu! diz:
é que eu confundo com a Yung
Minha sandália sumiu! diz:
Ainda vou passar vergonha por causa disso...
(...)
Minha sandália sumiu! diz:
e até eu explicar que eu tinha uma professora chamada eun yung
Minha sandália sumiu! diz:
já vou ter sido demitida!
(...)
Minha sandália sumiu! diz:
mas entendeu o apud?
O silêncio é o começo do papo. diz:
sim... obrigada!
Minha sandália sumiu! diz:
Viu? Freud explica tudo. Até apud.

Irrupção

2005-10-27T01:18:00.000-07:00

No início da faculdade eu mal sabia salvar um arquivo em disquete. Já sou uma quase-jornalista-de-verdade, e ainda não sei fazer muitas coisas relacionadas ao mundo pós-moderno. Mas do meio do ano pra cá, primeiro comecei a brincar de MSN, depois de orkut... Agora de blog. Tudo culpa das mosqueteiras! Foram lentamente aniquilando minha ingenuidade digital.

Não é o melhor momento para fazer isso; pouco poderei escrever. Mas não faz mal. Está criado. Não vai dar pra eu explicar o porquê de ter sido hoje, o porquê de ter esse nome (só adianto que foi Carolina quem sugeriu). Não vai dar pra explicar o porquê de tanta coisa... Mas não faz mal. Está criado. Irrompeu.